Дневник

Иду  впотьмах, куда не знаю,

Долиной смерти, полем жизни,

А на до мной демоны летают,

И ангелы поют мне тризну ,

Тут запах ладана и смерти,

В контрасте с запахом жасмина,

А я присяду на паперти,

Из рюкзака достану пиво.

Да, я сторонний наблюдатель,

И на спине лишь надпись «ПРЕССА»,

Своего мнения предатель,

Но соблюдатель интереса.