Дневник

Буквы, черными вОронами,

На бумаге - как на снегу,

А по коридору, сапогами кованными,

Кто-то меряет жизнь мою.

А за окнами зарешотчатыми,

Сквозь колючку и сучий лай,

К нам, картинками листоузорчатыми,

Пробивается месяц  май.

И вдруг издали – как из прошлого,

Не избавится – как мигрень,

Запах сладкого полупошлого,

Это где-то цветет сирень.

Кто-то рвет ее для букетов,

Кто-то веткой гоняет мух,

Ну а мне еще только лето…И,

Вот тогда почитаю в слух…